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“珠尔，”
我说，“你是谁的儿子？”
微风正从谷仓那边吹过来，于是我们把她的棺材放在苹果树下；在那里，月光把苹果树的影子斑驳地投到一动不动的长木板上，她在里面会不时发出一阵阵喃喃的隐秘细语，像是涓涓的细流。
我把瓦德曼带去听。
我们走到跟前时，一只猫从棺材上跳下，躲进了阴影里，爪子和眼睛都闪着银白的亮光。
“珠尔，你娘是一匹马，可你爹是谁呢？”
“你这该死的胡说八道的混蛋！”
“别这样骂我。”
“你这该死的胡说八道的混蛋！”
“珠尔，别这样骂我。”
在美好的月光下，他的一双眼睛像是悬在高处的一只小足球上贴的两张小白纸片。
晚饭之后，卡什开始有些冒汗。
“包扎的地方有点发烫，”
他说，“我想可能是晒了一整天太阳的缘故。”
“要不要在上面洒点水？”
我们问，“说不定那会舒服些。”
“那就太感谢了，”
卡什说，“我想是太阳晒在上面引起的，我该事先想到这一点，把腿盖起来。”
“倒是我们早该想到这一点，”
我们说，“你自己不可能料得到。”
“我自己一点儿也没有留意它烫起来了，”
卡什说，“我该留意到的。”
于是我们往上面洒了些水，水泥下面他的腿脚像是被煮熟了似的。
我们问他：“现在是不是觉得好一点了？”
“谢谢你们，”
他说，“感觉好多了。”
杜薇·德尔用衣裙边替他擦去脸上的汗。
“试试看，能不能睡一会儿？”
我们说。
“没问题，”
卡什说，“谢谢了，现在感觉好多了。”
珠尔，我说。
谁是你爹，珠尔？
你这该死的。
你这该死的。
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